Мы заштрихованы дождем,
травою высокой, осокой,
и нами зашифрован дом
туманами и неохотой
быть дома. Если мы не здесь,
мы-вор, мы-грешная бутыль пустая,
вечноголодная слепая стая
без глаз, без мира, без сердец...
Но мы с тобою дома, в мире, в сердце
и в самом центре жизни и тепла,
и в пламени дрова, и ужин греется,
и книга новая открыться нам смогла

...а в книге той, с той стороны стекла
оконного, прокладывают реки
свой новый путь в просторные луга,
и в книге той проснулись мы навеки,
и ветер жив, и даль уже светла,
и листьям на деревьях счёта нет,
и смерти нет страницам
блистательных, особых дней,
в которые мы сможем возвратиться,
когда угодно будет ей,
душе безвременно твоей.

         Андрей Ключанский (dzadza@mail.ru)